Para as horas de espera nas Finanças, Segurança Social, Registo Civil, etc., etc... faço-me acompanhar de livros de bolso.
O último que escolhi na 'biblioteca' da minha Mãe é do escritor Nuno Júdice.
Numa capa POESIA «Pedro, lembrando Inês» e na outra (invertida) PROSA «O Anjo da Tempestade».
Isto das capas 'frente e verso' tem alguma piada, pois acredito que quem olhe para o que estou a ler fique a pensar que estou a fingir.
"Pois se as letras estão de pernas para o ar!?!..." ;)
Na manhã de ontem, a minha veia que é mais arquitecta, concentrou o fluxo respiratório no excerto que transcrevo:
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Uma cidade pequena não é apenas o que nós conhecemos como tal.
Apercebi-me disto, uns anos mais tarde, em Salzburgo, ao passar em frente à Ópera, numa noite em que Herbert von Karajan ali iria dirigir um dos seus últimos concertos. Vi-o da rua, através de uma grande parede de vidro, ajudado a subir a escadaria que leva à sala, o rosto e o corpo já minados pela doença. Da rua, pelo vidro transparente, tem-se o espectáculo do público acumulado no átrio, vestido de gala, esperando a hora do concerto: pessoas falando umas com as outras na animação que precede a entrada; mas a parede de vidro impede que se ouça qualquer ruído, como se estivéssemos a olhar para um aquário onde os peixes são seres humanos, e onde se pode reconhecer um ou outro deles, como foi o meu caso ao ver von Karajan que, uns meses depois, iria morrer, como era previsível ao ver o estado de debilidade em que o levavam para o palco. Essa parede de vidro fez-me ver que todas as paredes são uma metáfora da nossa condição, e que quem olha para uma casa, mesmo que as paredes sejam opacas, terá sempre, através de um pequeno esforço de imaginação, a possibilidade de adivinhar o que estão a fazer os peixes desses aquários humanos que são os prédios em que habitamos.
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'O Anjo da Tempestade', de Nuno Júdice - Publicações Dom Quixote
